Et j'me r'trouve dans ma bulle seul,
face à ces questions sur moi-même
sur ma vie sur les astuces que
j'emploie pour faire l'adulte. J'évalue mes lacunes
mets d'la glue sur mes craquelures, nettoie du mieux qu'je peux
les bavures du jour,
ya pu d'jeu, ya pu d'humour,
plus rien pour me distraire
plus rien pour me soustraire
du lourd poids d'ma place
dans c't'univers.
J'vois loin, trop loin,
et au final j'obtiens trop rien.
J'me perds dans des suppositions, des calculs indécis,
des réflexions aux allures imprécises qui m'cassent la tête faut qu'ça s'arrête,
car ça n'm'apaise pas
ça m'blesse grave,
j'en ai ma claque.
J'préfère encore replonger dans c'lac bordélique de sons en vrac,
de clic clic de tic tac,
de mimiques, de micmacs,
de rythmiques robotiques
criardes ou monotoniques,
qui parasitent nos cockpits.
Ici on s'noie dans l'bruit
car le calme ennuie,
on a peur du vide et du ralenti,
donc le silence on va l'remplir tant qu'il nous laissera pas tranquille.

Quand silence cesse y'a comme
un craquement dans mes lobes.
J'suis gravement blessé là,
laissez moi planer dans ma loge!
J'veux pas sortir,
monde trop bruyant.
Ca va sans dire.
Mentir sagement
j'crois qu'ça va se sentir.
Ca pique ces aigus de dérision,
je veux la paix.
Ni conviction, ni respect.
J'apprécie le calme,
la quiétude est un luxe.
Le monde moderne braille,
mais c'est un leurre,
une ruse.
Tu t'acclimates ,
t’aimes trop le bruit,
t'as la pression.
De ta pointeuse jusqu'à ta bière,
t'as l’addiction des lieux de nuit.
J'sais qu'on effrite nos vies.
A gros coup d'ondes de crise.
Tu crois que le bordel t'aide?
Tes neurones grillent.
Vos gargarismes, bruits hostiles,
me rendent barge!
J'ignore les lieux d'asile,
et prend le large
quand le silence vacille.
Un dernier mot,
signe d'adieu,
à ceux qui en disent pleins :
dans le vacarme des hommes
on ne pense rien.

Appel au vacarme,
on va finir par s'avoir à l'usure
on est plus loin du point d'rupture où on oubli ses états d'âmes.
Calmes, depuis trop longtemps.
On a zappé que sous les
faux semblants,
on garde nos âmes de fauves sanglants qui s'égosillent.
Que des griffes se cachent sous nos gants blancs,
mais aussi que si elles commencent
à percer c'est mauvais signe.
Prophétie, vieil adage ancestral,
l'heure des faux messies, sonnera quand le silence cessera.
Tout s'arrête
en l'espace d'un instant,
Qu'est ce t'en dis?
On efface les ardoises
et on r'part à l'instinct.
Et tant pis si c'est sans toi,
moi l'expérience me grise,
j'préfère une existence
courte et pleine
qu'une longue espérance de vide.
On est des cocons à terme
prêts à éclore,
mais trop cons pour voir la force sous l'écorce de nos vies ternes.
Passifs? Nan.
Hyperactifs en sommeil.
Quasiment,
prêts à rugir en plein soleil.

Dans ce brouillard visqueux d'brouhaha,
On joue les vivants
derrière nos corbillards vitreux, nos blablas.
Notre petitesse s'agrandit,
On parle trop ça va sans dire.
Promenant notre insolence
sans laisse,
On sème les salissures
sur ce silence.
Mais qui va enfin s'taire,
Et cesser de se faire infester
par cette fausseté ?
Le silence est d'or
alors on l'spécule,
Espérant qu'le pécule se décuple
On veut faire fructifier le vide, multiplier le prix,
Justifier le pire, purifier le vice.
Des névrosés de la valorisation,
Des loups rusés galvanisés
par l'instinct de prédation,
Bref,
on est des tortionnaires ordinaires,
Prêts à tout
pour calmer nos p'tits nerfs.